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Stan Islas se répète cela comme un mantra. Avoir un code-barre de bonne conduite, pour pouvoir passer incognito dans la machine à gratitude vocale. Il se répète ces mots en escaladant le grand espalier du château. Les fruits écrasés par sa course folle laissent couler sur les marches un sang sucré et poisseux. Les gardes croisent leurs hallebardes et le toisent de haut : ils sont plus grands que lui d'au moins 23 cm. On entend depuis le grand salon les échos et tout faits d'un orchestre de chauves-souris aveugles qui frottent leurs élytres avec frénésie. Des serveurs vêtus de pagnes-barres osés distribuent des flûtes traversières et des manuels d'instruction pour les remettre droites.

De bonne heure au dessus des juliennes des jardins, Stan joue à l’équilibriste au fil des pages et tombe sur la toile d’une araignée. Quel bon ventre vous amène, lui demande-t-elle ? Il l’embobine à la première phrase : Je suis le précepteur de votre future bonne humeur, lui dit-il. Elle gobe ses propos hors-d’œuvre. Il s’esquive et frappe à une autre page. Le personnage principal est absent. Personne n’ose lui ouvrir. Il force son destin et s’immisce dans une soirée mouvementée. Un bal masqué ! Une plaisante femme distinguée lui propose une coupe. Stan la prend et vide son sac puis reprend son vol vers d’autres lieux plus calmes.

En route, Stan rêve des îles dont il vient et qui lui ont donné leur nom tout en disant oui. Des îles situées très loin au-delà de la barrière d'écho-rail bordant l'autoroute. Il porte toujours avec lui, dans son sac de cuir repoussé jusqu'aux limites du possible, la photo d'un rivage édénique. Il lui suffit de la regarder pour s'y transporter instantanément - même si l'instant tanné ment, il est vrai. Stan sait aussi chanter les mélodies décalées des oiseaux des îles. Il n'en a pas besoin pour séduire les femmes qui tombent immédiatement à la renverse devant sa beauté sauvage de métis recyclé et son vélo rouge à poils longs.

Sur son vélo, Stan aligne des kilomètres de rayons de bibliothèques. Elles tremblent de peur de ne pas lui plaire. Il a des goûts si difficiles. Il choisit la grande oulipienne du fond, ne contenant que des livres dont le titre commence par la lettre G, et qui se terminent en queue de poisson-chat. Il la tutoie comme il tutoie sa mère inconnue qu’il horripile par contumace. Il pose son bicycle par terre, se met un livre sous le bras et avance jusqu’au sommet de la colline. Un beau site pour s’envoyer dans l’imaginaire. Il découvre, bienheureux, un océan de points de vue qu’il instille dans ses souvenirs malicieux à l’aide d’un stylo géant qui lui transperce la voûte crânienne comme un eustache aiguisé à l’odeur de sainteté.

Perdu dans ses pensées, Stan croise des êtres qu’il ne connaît pas. Comment ont-ils fait pour arriver là avant moi, se demande-t-il ? L’un d’eux l’oblige à amaigrir son ego pour le laisser passer. Un autre le croise sans un regard. Un troisième lui donne une bonne tape dans le dos et lui propose un verre de misérable au « Coin du clavier », une sombre gargote émiettée. Plus de place assise. Il commande un chef-d’œuvre classique goût Bacon et l’ingurgite en quelques minutes en montant sur une table pour mieux prendre de l’auteur, avant de se rendre compte qu’il peut voir dans la cuisine un défilé de rats de bibliothèque virtuelle accoutrés de sandales esclaffées, de chapeaux académiques pliés en deux et de chemises parcheminées.