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Qu'est-ce que cette caisse de douze tonnes, avec quatre pieds-ventouses, trois bras, deux yeux devant, et deux yeux derrière, qui rôde chez toi le pétard aux dents ? Persuadé qu’il s’agit d’un embrouillamini de littérature grise selon la définition de l’AFNOR, je m’agite les atomes les uns après les autres avec la ferme intention de prendre l’ascenseur jusqu’au dernier étage. Une fois tout en haut, je monte sur la rambarde et je descends les tragédies en haillons. Impossible d’être dupe des finesses asymptotiques. La machine à subtilités hisse les demoiselles polonaises défragmentées hors de ton carnet à spirales, et recueille d’autres joies sur ton canapé à ritournelles riche en accessoires. Leur utilité me dépasse. Surtout ce panier de feuilles, et cet autre de pétales. Après quelques loopings, mon âme part en vrille. Sauras-tu la rendre digne de l' heure du thé ?

Qu'est-ce qu'il y a dans la caisse, surtout ? Et dans la patte à caisse ? C'est au milieu de la nuit que se produisent les déflagrations les plus sémillantes. Écarlates, elles déplument le rideau du parchemin. Mais nous n'en avons cure, occupés que nous sommes à nous enrouler dans le velours dévoré d'inquiétude des musiques soufies qui sont déversées par la corne d'hab on danse. Les souffles de la nuit empêchent les pingouins de rêver aux épiphanies les plus atrabilaires. Le poète grimpé sur son rocher fait de grands signes de sémaphore aux navires qui passent les yeux fermés. Sa barbe d'argent niellé lui descend jusqu'aux genoux. Les guitares se déchaînent, prêtes à avaler de serpentins aveux. Et dans le creux de ton épaule je découvre quelques gouttes d'eau de mer. Leur goût suscite immédiatement une rafale meurtrière de résine et de ciel indigo.

Bien que cachée derrière le baldaquin syncrétiste de Bagdag, tu es projetée par sa dualité géométrique sur un écran géant facultatif. Les éternités disparates se croisent en un portail innovant qui dodeline devant des ouvreuses jouant de la mandoline. Ces aspérités vendent des cacahuètes surgelées et des refrains bien usés. Rien de neuf à l’horizon. Alors tu décides de tout envoyer paître sur les versants ensoleillés des escaliers broussailleux. Et ma montre à cadran solaire indique déjà l’heure de mon repas amélioré. Il me faut avaler les feuilles de ton ficus, quelques poèmes d’Alberto Caiero, l’intégralité des nouvelles de Philip K. Dick, et, malgré une triangulation, me perdre au bout du labyrinthe, comme saura le faire, avec délectation, Borges. Une fois rassasié, un pirate me demande de signer un formulaire en bonne et due uniformisation. Impossible ! Je l’envoie bouler. Il s’accroche. Je le force à s’ex-îler. Et lorsque je me retourne, ton équipage a disparu… même ton âme est nue… as-tu été enlevée corps et âme par des plagiaires ?

Non, mais c'est que... Plouf ! Je suis tombée au fond de l'étang et j'ai bien failli y rester. Il faut dire qu'il y avait là-dessous tant de mésanges et de promesses, tant d'échancrures et de pastels, qu'il était tant temps de prolonger ma chute. Mais déjà le vinaigre balsamique faisait son effet : donnant un coup de pied sauvage au sol criblé de dettes, je suis remontée comme une flèche à la surface virtuelle des eaux. Celui qui m'attendait là, c'était le musicien multiforme, qui regarde chaque matin dans le Dictionnaire Khazar quel visage il va porter ce jour-là, et accessoirement de quel instrument il va jouer. Quand je l'ai rencontré, c'était une flûte réversible doublée d'érable moucheté. Mais avant de m'embrasser, il avait soufflé les chants d'elle...

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Cette création est mise à disposition sous licence Creative Commons Paternité - Partage des Conditions Initiales à l'Identique 2.5. Auteurs : Desman, Fuligineuse