Serge Castex

La ville fusionnait ses opportunités, les cafés se fermaient, les lumières s'assombrissaient, et la mort des autres rendait Serge Castex maladroit avec l'idée qu'il se faisait de leurs proches. Il était comme une rue vidée de ses barricades. Calme. Pas serein. Calme. Sur le chemin du retour, qu'il connaissait par cœur, il lisait Julio Cortazar. Lecteur intégral, il lisait toujours dans le texte. Quitte à s'étourdir d'incompréhensions. Aller au-delà de l'imaginaire. Choir. Se jeter dans l'inconnaissable. Ou y être poussé. Étroit passage littéraire.

« Victime de mes préjugés, j'ai voulu plier la réalité à ses desiderata. Aucun effet, excepté que je me suis banni de moi-même. Ma vie intérieure est devenue semblable à l'œuvre d'un dramaturge qui ne sera mise en scène que lorsque les droits d'auteur passeront dans le domaine public. J'aurai voulu ne pas risquer d'être un de ceux qui passent leur vie à préparer leur enterrement intellectuel... Alors, pas le choix : que commence la transhumance des exhumations d'âme, que résonnent les narcissismes dénaturés hors des errances spirituelles, que fleurissent les paroles desséchées, et que frétillent les anthropologies du langage. »

Serge Castex était une ruine vivante. C'est pour cela qu'il s'était créé une matrie. Je vous dis cela, mais qu'en sais-je puisque, alors qu'on se côtoyait tous les jours sauf le lundi depuis plus de quarante trois ans, je viens de découvrir qu'il n'a pas su que j'ai été photographe. Disons qu'on parlait surtout politique.

« Je prends les rêves du pouvoir, me susurrait-il de sa voix rocailleuse. Je m'adresse à toi en raison d'un bug d'exploration artistique. J'aimerais frôler l'intérieur de ton visage, j'aimerais te donner un surnom et que ton nom véritable devienne tabou, j'aimerais que tu sois ingénieur des sciences alimentaires, gustatives et olfactives puis professeur de l'Institut des Sciences et Arts Prospectifs, j'aimerais pouvoir m'imaginer faire partie d'une secte qui obligerait les animaux à obéir et à respecter une liturgie ostentatoire et sacramentale, j'aimerais marcher sur des livres (comme ceux de ta chambre-couloir-bureau) sans éprouver de regrets, j'aimerais passer commande à la boucherie de la Gourdiole, j'aimerais te donner l'horreur en partage, te dilapider, appareiller chacune de tes perceptions d'une puce RFID, te redonner vie afin que tu crèves d'un amour boursoufflé. Sors ton outil scripturaire à vérité automatique, offre moi l'autoportrait d'un rêve, collectionne tes "moi"s. J'aimerais te voir abdiquer devant l'indépendance des mots. J'aimerais que tu me racontes l'histoire de ce livre, à l'acuité intense, qui n'a jamais été emprunté à la bibliothèque où nous nous rendons chaque jeudi, place du talon de fer. »

auteur : Desman