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À l’hôtel des douze Dieux, le cœur mordu, les plaisirs se plient en quatre, les douleurs s’ensablent, le barbare se barbarise, le Gargare se gargarise, la réjouissance vomit avec talent et les lambeaux de mon âme préludent aux baignades interdites. La mer hégémonique hausse les sourcils et scie les colonnes du moindre temple oublié par les Dieux incertains de leurs pouvoirs. À chacun d’eux je fournis un strapontin orange à l’odeur de figue. Ils se ruent dessus comme les paroles d’un orateur démagogue. Ils avancent sans être purifiés de toutes leurs nuances iconoclastes. La parole prend le pas sur l’homme. Les immortels se confient aux citoyens affamés de revendications bruyantes. Par équipages de dix-huit fanfarons, les drachmes couvrent les chariots de paille pendant que le vin se cristallise. Les outres merveilleuses se gonflent et je me rassasie volontiers. Nulle moquerie le long des remparts. J’envoie le héraut infester les complaisants et le palais royal. À l'ombre des bruits, une fontaine armée l’assaille de part en part. Je contemple ces soldats, je revendique la victoire et me prosterne devant leurs pointes aigues-marines. Il est temps de fuir derrière le rideau de feu.

Je dois décrire la forêt, qu'on ne la confonde pas avec une tourterelle. D'ailleurs, jamais de mémoire d'autour on ne vit ici de tourterelles, d'où ce sentiment apaisant de paradis sur terre. Plus une plume d'arrachée, aucune odeur de cimetière. Juste le sang et la douceur de l'air, au gré de la nature sauvage. J'y ai installé mon hamac et ma hutte, en haut d'un sycomore.

Qu'on ne me parle pas de tourterelles, je leur préfère les corbeaux, les corneilles et les racines. Je récapitule. J'ai bien envoyé les dix-sept missives granulées demandant que l'on me fasse parvenir d'urgence les ingrédients habituels. J'ai nettoyé le sol autour de la cheminée avec un balai de givre. J'ai ouvert un instant mon chronoscope dévitalisé et j'y ai vu un homme doux allongé sur le rivage, les yeux perdus dans le lointain. Que regarde-t-il, ou plutôt que cherche-t-il à voir ? Je ne suis pas sûre qu'il le sache. Mais je ne m'inquiète pas : Tout va bien pour lui ! Tandis qu'ici le vent se lève et que tôt ou tard, il faudra fermer les contretemps et attacher les chèvres. Des pluies de galaxies ont déjà apporté des graines qu'il faudra bientôt semer aussi, et arroser d'eau écarlate.

Le germe d’une graine - condensé de vie – est comme un maître qui surgit en soi. Il attend le porteur d’eau afin de devenir plus qu’un porteur d’avenir : il est l’avenir ! Un avenir à la syntaxe complexe et fainéante, sans relent de métro-boulot-dodo, ni ministre de l’Extérieur. Son génétisme galactique affiche l’opportunité douce, heureuse, de la naissance en quatrième dimension. Naître ou ne pas naître ? Tel est le retour à la source. Je revois ma mère antique surprendre le moindre hâbleur et lui tordre le couchis de ses belles constructions à lui surexposées à son propre égotisme. Je lui dois tant à cette femme qui a changé mes couches d’ozone successives et qui m'a défendu contre les yeux royaux, contre l’or des barbares, contre les baignades de dupes et les choux-fleurs teintés d’oripeaux vengeurs. Depuis, mon derrière épilé en a fait fuir plus d’un. Tous les fléaux se nourrissent dans la même auge. Ainsi les espérances sont restées sous la neige et pendant ce drame, Socrate, la vie dans l'âme, choisissait de valider sa cigüesque immortalité.

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