Les canapés sont recouverts d'aubergines instables

Stan se retrouve perdu dans le fond d’un florilège de vestibules aromatisés en trompe-le-nez. Un couvercle s’ouvre au-dessous de sa tête, là où poussent des teintures borgnes et un bel âtre, personnage principal d’un livre de cuisine-fiction. Une écuyère la cueille et la vole aux vents. Une solution hackeuse (arômes marins) dissout ses doutes qui se précipitent avec un sens du dilucule exfoudroyant en grande pompe. Aucun bénéfice ne sera divulgué. Les chrysalides s’endormiront. Et les hamsters, à terre, creuseront leur part, hardis. Le pire est d’alcooliser les grecques olives qui marchent au pas de portes fermées sans considération. Seules, traînent quelques âmes biseautées de trois font seize divisées pour mieux régner. Des couleurs assaillent l’esprit vitrifié de Stan qui se voit double, qui voit son double, qui double sa mise au point de mélanger les couleurs agressives. Coupons doré et azur, élaguons bleu et vert, remettons à demain jaune et les autres.

En fait le nénuphare (sic), qui éclaire à des lieues à la ronde et au carré, double de superficie chaque nuit. Les guetteurs le surveillent au tournant de minuit, mais jusqu'ici ils n'ont jamais réussi à saisir le moment crucial où son expansion se produit. Ils écrivent dans leurs rapports protégés "Rien". Les contrôleurs classent sans suite. Les jeunes guetteurs, las de leur nuit blanche et infructueuse, se retrouvent ensuite dans les cuisines de la citadelle où les gardes désoeuvrés lisent des manga-nèses. Des mèches de cheveux bleuies par la foudre leur retombent sur le front. Ils sont vêtus de costumes annelés de velours dévoré d'inquiétude. Ils se préparent du café avant d'aller faire semblant de ne dormir que d'un seul oeil, puissamment alternatif.

Sous un pamplemousse, chaque piment s’égosille, et claque sa bonne humeur sur des terrasses en jachère. Le menu est dansant. Bientôt les fantassins descendent des tyroliennes qui affichent complet jusqu’aux tréfonds des bibliothèques. Au centre d’une recension, le lecteur est le fruit du hasard. S’écartent des conglomérats de foules qui loupent leur correspondance avec l’auteur. Besognent d’immenses cités où se perd la mémoire dans des dédicaces sordides. Vendent leurs yeux les travailleurs de l’amer. Les orthophonistes jubilent de la poésie à suspens. Chaque mo(r)t flagorne de brume les murs d’Internet aux vives faïences. Les concupiscents sortent avec des préfaciers d’avant-première sous-catégorie. Des nuages lancent des grilles sur lesquelles dorment des silences hors sujet. Stan repense à Nats et des mossiles s’agglutinent à l’entrée de sa gorge. Un écrit se livre.

Une nouvelle édition des Tombes d’Outre-Mémoire vient de disparaître. Stan perçoit des Humains avec de nouveaux sens à la fête des fleurs d’Amoriphonisse la mystérieuse. Conjugaison, grammaire, et orthographe, sont les signes ostentatoires qui drapent leurs étoffes littéraires. À un rythme effréné ils tissent différents matériaux, les teintent, les coupent, les cousent. Ils choisissent l’un d’entre eux, un auteur assuccès adepte de l’autoanthropophagie. Dans sa main la plume s’envole, s’englobe, sanglote. Stan tousse, s’étouffe, crache. « Je crois que je suis mort pour eux, je veux dire à leurs sens. » entend-on pendant que les curés vont au mess, que les hypermarchés giboient, que les portes virtuelles se claquent et explosent les écrans tactiles à double face à face impromptus. La violence se matérialise et les âmes fleuries s’épanouissent, les racines gorgées de sangles.