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Le temps d’un crayon, nous pouvons être balayés vers les galaxies les plus lointaines. Ce qui nous arrive est parfaitement irréversible. Montés sur notre petit rat d’eau, nous suivons le cours du fleuve ; il est rejoint sur chaque rive par des affluents impétueux dont les eaux diversement colorées se mêlent au flux principal en des spirales répétées comme des fractales fatales. Le cours d’eau charrie des branches rompues et des débris (de maux) non identifiables. Pour ne pas tomber à l’eau, tu t’es attaché au mât de misère avec des cordes vocales. A l’horizon le soleil descend déjà et, au bord du fleuve, les pèlerins en célèbrent l’apothéose. Mais que va-t-il se passer une fois la nuit tombée ?

Cette nuit, sous l’œil pleureur d’une star de magazine, les mouches enfantent d’autres mouches et se nourrissent de pensées mortes. À qui profite l’amour ? Stan s’endort à l’ombre de l’eau fraîche de la fontaine et ses rêves rebondissent à l’intérieur de son crâne qui se déforme, qui se dilate, qui s’envole et emporte son corps inerte dans un voyage judiciaire où la liberté, absente, s’est fait remplacer par des jingles. Ces derniers ornent les soubassements des dix fils sûrs et volontaires de la manière douce. Une partie d’échecs s’engage entre corps et objets. L’arène est tragique comme un regard de soie passé inaperçu. Les plateaux tournants prennent l’escalator, tandis que le plafond s’écrase sur l’imaginaire de Stan qui fuse comme du poivre éternué. Machinalement, il appuie sur l’interrupteur et le soleil s’allume.

Et voilà que le soleil s’est allumé et se balance doucement au sommet du ciel. Des fils lumineux le relient à d'autres planètes pas nettes. Dans sa lumière brillante, chatoyante, dorée, éblouissante, éclatante, étincelante, flamboyante, incandescente, luisante, luminescente, lumineuse, miroitante, radieuse, rayonnante, resplendissante, rutilante, scintillante, splendide, les choses apparaissent différentes. Stan en adopte quelques-unes : les autres se réfugient dans la caverne. Les ombres sont devenues minuscules, il les collecte avec une pince à haies pilées et les range dans une boîte d’hallucinations au phosphore. Il étale ses convictions sur le bord de la fontaine et les étrille vigoureusement avec une brosse en chiendent. Elles protestent pour la forme.

Olympiques, elles se disputent et chacune d'elles se veut la plus sûre, la plus profonde. Stan les coud en rouleaux de printemps mais l’une d’elle s’écharpe. Blessée dans son amour propre, elle s’enfuit là où le vent ne cesse jamais. Sa mauvaise humeur dégage d’un coup, loin des sources principales de la violence qui se jettent en pleurs sur des œufs de cages. Cette conviction remplace l’arrivée massive de prétoires contre une vieille fronde n’ayant jamais servi. Stan la sort de sa boîte campagnarde et y colle son style percutant. Il lance une giclée de mots pointus dans l’espoir de tuer l’aliénable. Sans savoir s’il a réussi, il doit déjà quitter les lieux pour rejoindre (et dans cet ordre) un merle, un enchanteur, un siffleur de bonne conscience, un colporteur de douceurs, un détaillant de bonne conduite, un ermite édifiant, un chansonnier climatisé, un performeur performant, un calicot télégénique, un bruyant farfadet, et un fleuve inanimé. Chacun d’eux lui donnera une lettre imaginaire.