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Sur l’autoroute qui quitte l’enfer, une bonne âme prend celle de Stan en stop. Elle est si belle qu’il lui offre son futur. Incompréhensible réciproque, dans une centrifugeuse il broie son âme qui s’éparpille en étoiles luminescentes. Pédoncules érotisants, désirs ardents. Il s’imagine, happé par son entrechat tectonique des petits plats. Loterie aphrodisiaque placardée sur son dos comme une escarbille bibelotée sur un immaculé vaisselier, dépoussiéré chaque matin d’un geste souple, rapide et affectueux. Le temps est nu à je d’intérieur. Des trombes d’O invaginent les jupes arrière. Les bas cessent de glisser et remontent les bretelles juxtaposées sur le canapé. Stan sans voix, en l’air, observe son décoll(et)age qui accélère. Le voilà écrasé par la pe(sante)ur et il retombe, sil(ic)encieux, sans mémoire, l’esprit fendu de part(iculier) en part(iculier).

Il n'aurait pas pu dire s'il s'agissait d'un homme ou d'une femme. Le personnage s'était réfugié dans le théâtre de marionnettes, qui lui offrait un abri, et qui était en même temps un passage obligé s'il voulait conserver le contact avec Cornelius. De ce qui s'était passé, d'ailleurs, il détenait des preuves irréfutables, comme il devait le montrer par la suite. Il trimbalait avec lui des dossiers ligotés de sangles et débordant de paperasses de formats divers. Mais plus tard, en y repensant à loisir, il comprit que finalement, ce n'était pas incompatible. Il y avait entre ces deux éléments des affinités obscures et cependant puissantes. Il n'avait pas vraiment pensé à ça, mais on allait s'en arranger quand même. Des problèmes comme celui-là sont fréquents au début du processus. C'est la question que se posaient tous les spectateurs de cette scène aussi étrange que pénible. Mais ils n'étaient pas au bout de leurs surprises.

Un ex-colonel à l’uniforme hexagonal l’attrape, le colle au mur et lui crache : « Méfie-toi de ceux qui ont voulu devenir comédiens, ils se joueront de ta vie. » Stan, dans l’expectative, l’écoute à contre-cerveau : « En tant que membre de la zone d’influence militaire, culturelle, économique et financière américaine je demande à voter aux prochaines élections américaines. » Son délire dure comme la roche. Stan s’était fait à l’idée d’attendre l’érosion naturelle mais l’homme tombe, net, frappé par un style percutant d’une armée de mots qui, déjà, poursuit son œuvre dans la pièce de théâtre d’à côté. L’intrigue collective se raffine. Stan suit ces troupes syntaxiques aux objectifs aussi précis que ceux des façonneurs d’opinion publique.

Le temps d’un crayon, cinq colonnes à la lune suivent les courbes déhanchées du grand ex-port de Brouage. À chacune d’elles son surnom et son titre du jour pour quelques heureux ! Lanoir : Avoir tué des Américains au Chili pour se défendre. Leblanc : Une entreprise démocratique cotée en bourse l’a réélu ! Lirouge : Qui ne rêve plus d’engrosser les flux du réformisme solidaire ? Luvert : Un harcèlement peut-il être raffiné ? Lobleu : Quand la plume s’envole, le crayon se taille. Toutes sont sursitaires et risquent de finir à l’intérieur avec les faits divers (Sang de puce, deux sous !) et les théories de l’été (?). Mieux que les publicitaires, les façonneurs d’opinion publique préparent nos goûts à venir, devancent les extases qui nous seront attribuées, inventent nos préférences personnelles et la recrue des sens n’y voit que du feu. Stan cherche une fibre optique pour y voir son futur.