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Sous les eaux, aux pieds de vagues rosiers riverains, s’amoncellent les preuves pertinentes d’une sortie de monotonie globale et maniérée. L’escale y est interdite. Provocantes comme une batterie de cuisine, les loupes sanguinaires grossisent à vue d'œil et mâchonnent des idées noires. Les raies si familières jugulent le moindre spartiate isolé. Plus haut, les chaussures marchent par trois. Les pigeons, cool, roulent cachés par d’invisibles fenêtres. Les frondaisons se payent des pendaisons hors de prix. Les draisiennes chutent de haut. Les fourmis lynchent des pucerons. Les mots sont lâchés dos à dos et remis en question. Des versets s’acrostichent de leur mieux avant de tomber en désuétude.

À l'aide de mon épuisette, je les saisis et les dépose sur le rivage. J'agite la clochette de manganèse dépoli et une escouade de pingouins se précipite, armés de plumeaux ventrus, pour les épousseter, les câliner, les gigoter, les polimâcher et les oindre de graisse continentale. Quelques syllabes qui dépassent sont impitoyablement tranchées et jetées aux requins qui croisent sans cesse dans ces eaux trompeuses. Ensuite les versets sont assemblés par paquets de douze pour être expédiés au marché de la ville voisine, où dès l'aube aux doigts de rose, les ménagères aux doigts de fée les choisiront pour leurs bouquets garnis. Nous n'aurons pas trop de toute la journée pour les préparer.

Les citadins s’offrent ces bouquets aux multiples motifs, mais agglutinés au paravent ils font prœuvre de mansuétudes universitaires et ne corrigent pas la moindre liberté lexicale : pied de nez, pirouettes ou escarpolettes. Les jambes au cou, ils écrivent avec la bouche, parlent avec les mains, et marchent sur la tête, se perdent dans les plomberies grammaticales grillagées qui s’étendent à perte d’ouïe jusqu’à l’agora où d’illustres personnages ragent au point d’interrogation. L’apostrophe fluctuante en avant ils pourchassent le moindre souffle élancé afin de le piéger comme une bête à l’orée des abois. Puis ils se partagent leur proie achevée en syllabes égales et fument ces morceaux de l’art parcheminés aux lettrines dorées.

J’écris sur la fonte des quais comme je m’éloigne de la marche, centré sur une ville impressionnante qui veut mettre la main sur les i lustrés, et où la vie veut voix au chapitre. Je contemple quelques auteurs affairés. Certains éventrent de paradisiaques métaphores qu’ils engloutissent saupoudrées de gluten libérateur de mystiques inconsciences. D’autres nient tout en bloc-note. Mais la plupart meurent assoiffés dans un océan de mots insalubres. Les dieux des mots démis se frayent un passage jusqu’au chœur de la foule en dé-lire qui les harangue jusqu’à la tombée en page. Tous ces lexicographes cherchent le bonheur démesuré et redistribuable à volonté. Ils gagnent leur temps, et raturent à volonté d’un trait vif et éclatant.

Une plume doit voler même sous un soleil de palombe en dé-lire qui dé-livre des mots dégrossis. Lorsque j’avale le moindre écrivain sucré dans les rues dessertées, je pense aux meilleurs d’entre eux qui attendent avec désir qu’on en fasse qu’une bouchée. Leurs ouvrages nous font de grands signes et usent de subterfuges pour se placer devant ceux qui manquent de souffle. Ils ôtent leur couverture et se mettent à nu en texte intégral. Ils exposent avec ostentation des courbes encrées et se jettent devant nos yeux afin qu’on les lise, ou au moins qu’on les prenne. Leur plaisir est immédiat s’ils sentent en nous une accélération de notre rythme cardiaque et ils tiennent absolument à tenir la longueur jusqu’au dernier mot de la dernière page. Alors ils tombent dans un état second avant de, vite, rechercher notre regard déjà trop lointain. Leur désir d’être lus les entraîne vers de nouveaux lecteurs potentiels, naïfs ou volontaires.