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Au-dessus des au-dessus, au-delà des au-delà, il y a le suprême, le céleste, l'Everest de la montée vers le virtuel qui les appelle. Lothar a mis son parachute ascensionnel ventral et Stan ses trois paires d'elles dorsales et fuligineuses. Ils clignotent tous en vert et jaune comme dans un champ de coucous au printemps. Le moment du décollage approche. Des créatures de rêve tournicotent autour des deux amis et leur enroulent des écharpes de myxomatose autour du cou (il fait très froid là-haut) et des baisers exquis autour des lèvres. Ils sautillent sur place pour s'exercer. On entend de loin se répercuter un hymne de pacotille qui rappelle à tous des souvenirs de chasse à la palombe. Attention, c'est l'heure !

Les belles se font la malle, laissant Lothar et Stan dans de beaux draps. Ceci devait être un massage privé... mais voilà que le corps astral de Jonas arrive. Comment en découdre avec une découverte couverte de desiderata ? Ils lui avaient donné un rendez-vous compte. Et il leur fait de la peine de mort. Pétri d’humour noir, les trois gaillards s’envolent vers l’insaisissable Ailleurs, après quelques loopings ils décrivent des bohèmes paillards et partent dans une chute voltigineuse, à contre sens des courants littéraires. Et d’un coup, Jonas disparaît, au détriment de Lothar et Stan qui s’esclaffent sur le sol d’une partition égarée. Marchands au pas des notes, ils vendent tout ce qu’ils possèdent et se retrouvent nus, sans un soupçon d’âme. Ils ne se reconnaissent plus l’un l’autre ni eux-mêmes.

Entre des piliers qui auraient dû être pour eux extatiques, les deux entités sans identité périclitent. Quel est ce sortilège ? Et pas de potier à l’horizon pour leur façonner une apparence digne de ce nom, que dis-je une apparence ?... pour leur concocter une existence digne de ce nom. Une fois de plus, l’intelligence qu’ils possédaient tous deux n’a pas su prouver sa pérennité. Les voilà à la merci du vide dont ils font presque partie. Qui saura les sortir du néant qui n’a pas besoin d’être affamé pour se développer tout en restant inerte et sans dimension ? Qui pourrait intervenir en leur faveur ? Jonas ? Trop occupé à comprendre les lettres imaginaires ! Les lettres imaginaires ? Trop occupées à se jouer de Jonas. Alors qui ? Qui se préoccupe de leur sort ?

Qui d'autre qu'une femme ? Mais ce n'est pas n'importe quelle femme, évidemment : une dea ex machina, descendue d'un autre niveau de conscience sur son trapèze articulé en liftère de manganèse, ses cheveux roux flottant dans le vent de la course, elle ramasse Jonas d'un côté, Lothar de l'autre et les enroule dans son manteau de nuage. Devant les spectateurs (ah bon, il y avait des spectateurs ?) médusés, le trapèze remonte alors vers les zones invisibles dont il était venu. Jonas et Lothar goûtent la douceur d'une étreinte aussi étroite que légère et leur esprit las peut enfin se relâcher. Leurs soupirs deviennent des bulles de savonnette au bois de santal. Ils se sentent bien...